Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
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