Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.

Le signe incontestable du grand poète, c'est l'inconscience prophétique, la troublante faculté de proférer par-dessus les hommes et le temps, des paroles inouïes dont il ignore lui-même la portée.

La race irritable des poètes.

C'est chose légère que le poète, ailée, sacrée…

Ô Poète, divine est la Parole ; en la pure Beauté le ciel mit toute notre joie ; et le Vers est tout.

Il se trouve […] dans les trois quarts des hommes, comme un poète qui meurt jeune, tandis que l'homme survit.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.