Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

Toi, jeune homme, ne te désespère point ; car tu as un ami dans le vampire, malgré ton opinion contraire. En comptant l'acarus sarcopte qui produit la gale, tu auras deux amis !

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].