Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

Mais ce qui reste est l'œuvre des poètes.

Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier, le poète. Savoir, tuer et créer.

Que la nature lui en refuse le don, et c'est l'indignation qui dictera au poète ses vers.

Tours de Dieu ! Poètes !

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.

L'ignorance vaut mieux qu'un savoir affecté.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.