Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

La poésie doit être faite par tous. Non par un.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

Au cœur du rêve, je suis seul […] Je me retrouve dans l'isolement parfait de la créature devant le monde.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

L'humanité est en marche vers quelque chose qui dépasse de bien loin l'organisation de la société.