Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Est en dessous du sujet toute critique qui ne participe pas de la poésie même.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Ils envoient leur conscience au bordel et tiennent leur contenance en règle.