Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

La modération des grands hommes ne borne que leurs vertus.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant.

Reprends la route qui va où tu dors […].