Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.

Est en dessous du sujet toute critique qui ne participe pas de la poésie même.

Tout art s'apprend par art, la seule poésie Est un pur don céleste.

La poésie (et la politique) sont, pour une part, une façon d'utiliser au mieux la folie.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !