La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.

Vous en qui je salue une nouvelle aurore, […] Jeunes hommes des temps qui ne sont pas encore…