L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Bêtise et poésie. Il y a des relations subtiles entre ces deux ordres. L'ordre de la bêtise et celui de la poésie.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Je suis un parfait honnête homme. Je me dégoûte complètement.

« Ah ! songeait-il, vivre c'est être de plus en plus embarrassé. »

Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Je suis un parfait honnête homme. Je me dégoûte complètement.

Les filles — ça pose trop de problèmes, et ça ne les résout pas.

Ne tournez pas la tête : un miracle est derrière.