Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Contrairement à ce qu'on en peut imaginer, le poème français le plus expansif, ou même le plus emphatique en apparence, ne serait encore fait que pour l'oreille interne.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Où sont-ils ces beaux militaires Soldats passés Où sont les guerres Où sont les guerres d'autrefois.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.