Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

C'était un vieux routier, il savait plus d'un tour.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.

Je dirai : j'étais là, telle chose m'avint ; Vous y croirez être vous-même.

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.