Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Traînant l'aile et tirant le pied.
[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.
Patience et longueur de temps Font plus que force ni que rage.
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