L'inférieur n'est-il pas bien flatté d'une familiarité dont on ne l'honore qu'en se montrant satisfait des sentiments qu'il a de sa petitesse ?

[…] Je sais de quelles petitesses meurent les plus grandes amours.

Il n'y a que les gens médiocres pour penser à tout.

Jamais la police n'aura d'espions comparables à ceux qui se mettent au service de la haine.

Il n'y a que les pauvres de généreux.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

L'amour véritable s'enveloppe toujours des mystères de la pudeur, même dans son expression, car il se prouve par lui-même ; il ne sent pas la nécessité, comme l'amour faux, d'allumer un incendie.

Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?