On a trouvé, en bonne politique, le secret de faire mourir de faim ceux qui, en cultivant la terre, font vivre les autres.
L'on voit certains animaux farouches, des mâles et des femelles, répandus par la campagne, noirs, livides, et tout brûlés du soleil, attachés à la terre qu'ils fouillent et qu'ils remuent avec une opiniâtreté invincible ; ils ont comme une voix articulée, et quand ils se lèvent sur leurs pieds, ils montrent une face humaine, et en effet ils sont des hommes.
J'aime les paysans, ils ne sont pas assez savants pour raisonner de travers.
Il* se figurait alors les hommes tels qu'ils sont en effet, des insectes se dévorant les uns les autres sur un petit atome de boue.
Tricher au jeu sans gagner est d'un sot.
Dieu fit du repentir la vertu des mortels.
Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.
J'avais dit que son génie était à lui*, et que les fautes étaient à son siècle.
Si les imbéciles veulent encore du gland, laisse-les en manger, mais trouve bon qu'on leur présente du pain.
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