Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Il n'y a qu'en Italie, qu'à Rome, que j'ai vu des pavés d'église qui avaient un sens.

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Je suis un homme qui pense à autre chose.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.

Quand la liberté rentrera, je rentrerai.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !