Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.
Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !
Allons, enfants de la Patrie, Le jour de gloire est arrivé.
Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.
Le bon historien n'est d'aucun temps ni d'aucun pays : quoiqu'il aime sa patrie, il ne la flatte jamais en rien.
La patrie est aux lieux où l'âme est enchaînée.
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.
Comme les rêves d'un malade.
Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.
La résignation allège tous les maux sans remède.
Dételle (ton cheval) qui vieillit.
L'avare est toujours pauvre : bornez sagement vos désirs.
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