Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

C'est une grande duperie de croire que l'homme moyen n'est susceptible que de passions moyennes.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Il est difficile de vaincre ses passions, et impossible de les satisfaire.

Il en est des passions nobles comme des vices : plus elles se satisfont, plus elles s'accroissent.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.

Les passions peuvent me conduire, mais elles ne sauraient m'aveugler.

Il n'y a point de femme que le soin de sa parure n'empêche de songer à son amant.

Il n'y a de passions que celles qui nous frappent d'abord et nous surprennent ; les autres ne sont que des liaisons où nous portons volontairement notre cœur. Les véritables inclinations nous l'arrachent malgré nous.

On ne peut exprimer le trouble qu'apporta la jalousie dans un cœur où l'amour ne s'était pas encore déclaré.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.