Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.
Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.
On est impuissant à trouver du plaisir quand on se contente de le chercher.
[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].
Si un autre me ressemble c'est donc que j'étais quelqu'un.
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