Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Elles* ont une bouche et ne parlent pas, elles ont des yeux et ne voient pas, elles ont des oreilles et n'entendent pas.

Moins on parle, et bien souvent mieux l'on pense.

L'homme est prêt à croire à tout, pourvu qu'on le lui dise avec mystère. Qui veut être cru, doit parler bas.

Qui parle des choses qui ne le regardent point entend ce qui ne lui plaît pas.

La peur est une récréation de la volonté, la dilection des faibles.

Entre tant de plaisirs que dispense l'amour, il n'en est pas de plus grand que de parler de soi à l'être que l'on chérit.

Il y a des moments où l'on croit que l'impossible est la base même de l'espérance.

Il y a des moments où l'on croit que l'impossible est la base même de l'espérance.