[…] Pour parler de soi, il faut parler de tout le reste.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

L'homme est prêt à croire à tout, pourvu qu'on le lui dise avec mystère. Qui veut être cru, doit parler bas.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Il y a des gens qui parlent un moment avant que d'avoir pensé.

On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Les âmes sont les idées de Dieu.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.