[…] Pour parler de soi, il faut parler de tout le reste.

Ceux qui écrivent comme ils parlent, quoiqu'ils parlent très bien, écrivent mal.

Parler, c'est marcher devant soi.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Moins on parle, et bien souvent mieux l'on pense.

Il faut écouter beaucoup et parler peu pour bien agir au gouvernement d'un État.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.