Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, — Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.
Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.
Les nations n'ont de grands hommes que malgré elles, — comme les familles.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.
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