Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].
Le doute est un hommage rendu à l'espoir.
Nul raisonneur ne croit contre sa raison.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Ô poulpe, au regard de soie […].
L'erreur est la légende douloureuse.
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