Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

Prend-on la vie autrement que par les épines ?

Si la vie pouvait n'être que du sommeil désappointé.

Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égards ni patience.

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Tiens vis-à-vis des autres ce que tu t'es promis à toi seul.

Écoute, mais n'entends pas.