Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré.

Si l'on a baptisé Jules Renard « l'œil », j'appellerai Picasso le « regard ».

C'est dans ce que les hommes ont de plus commun qu'ils se différencient le plus.

[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

C'est dans ce que les hommes ont de plus commun qu'ils se différencient le plus.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.