Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

[…] Ô mon souverain Roi ! Me voici donc tremblante et seule devant toi.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.

On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.