Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Vient un jour où il n'y a plus de magie à être nu.

L'Amour est nu mais il n'est pas crotté.

On estime beaucoup les femmes bonnes, mais sans esprit, […] mais on finit par bâiller auprès d'elles.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

[La France] a toujours cru qu'une chose dite était une chose faite.

Les poètes célibataires sont une peste publique ; ils troublent, sans le savoir et le vouloir, tous les cœurs féminins sans emploi.

On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.

Il est dangereux de se laisser aller à la volupté des larmes ; elle ôte le courage et même la volonté de guérir.