Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Le plus âne des trois n'est pas celui qu'on pense.
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