Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.
Sonnez, sonnez toujours, clairons de la pensée.
Sire, je ne viens pas redemander ma fille. Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Aimer c'est la moitié de croire.
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