Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.

Arthur Rimbaud fut un mystique à l'état sauvage, une source perdue qui ressort d'un sol saturé.

Un mystique, c'est toujours un homme qui veut oublier quelque chose.

La mystique n'est pas ivresse, mais progrès, et cheminement vers une lumière certaine.

Le tricheur est celui qui corrige le sort, donc le réel : c'est un mystique en son genre.

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.

Le beau est toujours bizarre.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

Amer savoir, celui qu'on tire du voyage !

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !