Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Il faut choisir, mourir ou mentir.

Quand un humain expire, où donc est-il ?

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Elle est détestable, parce qu'elle est détestable.

C'est à vous, s'il vous plaît, que ce discours s'adresse.

On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud.

Tout le secret des armes ne consiste qu'en deux choses : à donner et à ne point recevoir.

On voit qu'il se travaille à dire de bons mots.

Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.