Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Quand on n'a pas d'imagination, mourir c'est peu de chose, quand on en a, mourir c'est trop.

Plus fait douceur que violence.

Toujours par quelque endroit fourbes se laissent prendre.

Vos scrupules font voir trop de délicatesse.

Ventre affamé n'a point d'oreilles.

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.