Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

Je ne mourrai pas tout entier.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !

Ne faut-il que délibérer ? La cour en conseillers foisonne : Est-il besoin d'exécuter ? L'on ne rencontre plus personne.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.

Si Peau-d'Âne m'était conté J'y prendrais un plaisir extrême.

La mouche, en ce commun besoin, Se plaint qu'elle agit seule, et qu'elle a tout le soin, Qu'aucun n'aide aux chevaux à se tirer d'affaire.

Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.