[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Un dictionnaire commencerait à partir du moment où il ne donnerait plus le sens mais les besognes des mots.

On ne doit plus craindre les mots lorsqu'on a consenti aux choses.

Ce mot pénétra dans l'âme de Jugurtha plus profondément qu'on ne l'avait cru sur le moment.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Tout a été dit. Sans doute. Si les mots n'avaient changé de sens ; et les sens, de mots.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Rendez-moi rendez-moi mon ciel et ma musique Ma femme sans qui rien n'a chanson ni couleur.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !