Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].
Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.
Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.
Mon imitation n'est point un esclavage. Je ne prends que l'idée, et les tours, et les lois Que nos maîtres suivaient eux-mêmes autrefois.
Bornons ici cette carrière : Les longs ouvrages me font peur. Loin d'épuiser une matière, On n'en doit prendre que la fleur.
Le plus sage s'endort sur la foi des zéphirs.
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