Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.

Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.

Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.

Le laid est beau et le beau est laid.

Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !

Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.