Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Il ne faut pas mentir, Rien n'est si mort qu'un mort.
Nos morts continuent à vieillir avec nous.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Garde-toi, tant que tu vivras De juger des gens sur la mine.
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