Presque tous les morts sont bons.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.