C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Presque tous les morts sont bons.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.

Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Vos scrupules font voir trop de délicatesse.

Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.