Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Celui qui ajourne le moment de bien vivre, attend comme les paysans que la rivière ait fini de couler.

Le buste d'une belle femme finit en queue de poisson.

La force sans l'intelligence s'effondre sous sa propre masse.

L'avare est toujours pauvre : bornez sagement vos désirs.

Le parfum dont l'argile a été une fois imprégnée, elle le conservera longtemps.

… et les guerres abhorrées des femmes.