Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.
Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.
La musique seule peut parler de la mort.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
La brise souffle et les branches se balancent : que ceux qui s'aiment dorment en paix !
Que les consuls prennent garde !
Veillons au salut de l'empire !
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
Quel bon vassal il ferait, s'il avait un bon seigneur !
Subis la loi que toi-même as faite.
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