La mort est simplement le terme de la vie, De peines ni de biens elle n'est point suivie.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

La vie d'un poète est celle de tous.

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.

Dans l'affection que je vous porte, il y a trop de passé pour qu'il n'y ait pas beaucoup d'avenir.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.