On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Presque tous les morts sont bons.

L'avaricieux a plus mauvais compte de sa passion que n'a le pauvre, et le jaloux que le cocu. Et il y a moins de mal souvent à perdre sa vigne qu'à la plaider.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.

Le gain de notre étude, c'est en être devenu meilleur et plus sage.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.

Si j'avais à revivre, je revivrais comme j'ai vécu ; ni je ne plains* le passé, ni je ne crains l'avenir.