Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Il est des morts qu'il faut qu'on tue.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Nos émotions sont dans nos mots comme des oiseaux empaillés.

Je n'ai jamais vu d'enthousiasme que pour des causes bêtes.

Les remords meurent, comme le reste. Et il y en a dont le souvenir embaume.

Les vieillards meurent parce qu'ils ne sont plus aimés.

Le bonheur ne m'ennuie jamais.

Tant de choses ne valent pas d'être dites. Et tant de gens ne valent pas que les autres choses leur soient dites. Cela fait beaucoup de silence.