— Mais de quoi sont composées les affaires du monde ? — Du bien d'autrui.
Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.
Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.
[…] Sans l'ironie, le monde serait comme une forêt sans oiseaux.
Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
Chez nos femmes qui sont revenues du monde, c'est-à-dire dont le monde est revenu […].
On est plus heureux dans la solitude que dans le monde. Cela ne viendrait-il pas de ce que, dans la solitude, on pense aux choses et que dans le monde on est forcé de penser aux hommes.
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