Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
Le monde ressemble affreusement au monde.
On est plus heureux dans la solitude que dans le monde. Cela ne viendrait-il pas de ce que, dans la solitude, on pense aux choses et que dans le monde on est forcé de penser aux hommes.
Les gens du monde ne sont pas plus tôt attroupés qu'ils se croient en société.
Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.
Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
Si Peau-d'Âne m'était conté J'y prendrais un plaisir extrême.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
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