Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Le monde est ma prison Si je suis loin de ce que j'aime.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Une bonne définition de l'histoire pourrait être : la catégorie de phénomènes humains qui est à tendance catastrophique ; ou si l'on préfère, le niveau de la vie collective où s'entretiennent les catastrophes.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Comme on serait content si l'on avait un Dieu !

L'individu ne peut pas avoir raison indéfiniment contre l'humanité.

L'individu ne peut pas avoir raison indéfiniment contre l'humanité.