Je suis seul avec moi. Mon être est ma prison, Car je demeure, hélas ! ma cause et ma raison, L'alpha et l'oméga de mon vocabulaire !

Mais si l'on veut les séparer, Le coudrier meurt promptement, Le chèvrefeuille mêmement. Belle amie, ainsi est de nous ; Ni vous sans moi ni moi sans vous.

Ce que je sens divers, c'est toujours moi.

Le moi est haïssable… mais il s'agit de celui des autres.

« Le moi est haïssable », dites-vous. Pas le mien.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

[Il y a] des pertes triomphantes à l'envi des victoires.

La plus subtile folie se fait de la plus subtile sagesse.

Je veux être maître de moi, à tout sens. La sagesse a ses excès et n'a pas moins besoin de la modération que la folie.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

L'avaricieux a plus mauvais compte de sa passion que n'a le pauvre, et le jaloux que le cocu. Et il y a moins de mal souvent à perdre sa vigne qu'à la plaider.