Tranquille, souriant à la mitraille anglaise, La garde impériale entra dans la fournaise.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
— Ami, dit l'enfant grec, dit l'enfant aux yeux bleus, Je veux de la poudre et des balles.
Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
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